Мельник Юлия

   *   *   *

Кукушка, что ты можешь подарить-

Сто долгих лет или сквозную нить-

Наполненное негой кукованье ?

Ты прячешь тайну в солнечный конверт,

А солнце молча щурится в лорнет,

Как человек, не верящий в гаданья…

Течет твой сонный голос, как вода,

И в самом деле – стоит ли гадать ?               

*   *   *

Достаточно не выпасть из гнезда

Мгновения, застыть на середине

Горячей степи, безмятежной сини,

Чтоб подмигнула сонная звезда,

Чтоб поглядел вослед чертополох,

Дохнуло бесшабашностью полынной,

И жизнь покажется не нитью длинной,

А вечно новым шагом средь дорог. 

*   *   *

Ночь обступила пением сверчков,

Как будто сотни маленьких смычков

Коснулись струн и в унисон запели…

И покатилась желтая звезда

В траву, под камни, в прорубь, в никуда,

Неуловимо, как дыханье в теле…

И от нее остался влажный след

Среди рассыпанных зерном планет,

Он притаился в гуще многозвездной

Загадочней чернильного пятна,

Прозрачнее овечьего руна,

Светлей и легче пуха в птичьих гнездах.

                        *  *   *

Земля под ногами гудит, как кувшин,

В котором затеряно время…

И станет вином – виноградная жизнь,

И станет березою –семя…

Нельзя неизменным оставить побег,

Наполненный жаждой и светом…

И знает об этом волхвующий снег,

И облако – знает об этом…

Но кто же расскажет слепому ростку,

Упругому зернышку хлеба,

Куда и зачем жизнь идет по песку,

По снегу, по травам, по небу…

                   *   *   *

Душа иногда переходит на шепот,

На шелест, на шорох, на пенье воды…

И будней ее незатейливый ропот

Стихает под древнею кроной мечты…

Там птичьи гнездовья сживаются с небом,

Там пальцы древесные щупают пульс…

И каркает ворон : «Ты не был…Ты не был…»

Найди же забытую эту тропу…»

От линий случайных, от всхлипов, от криков

Пусть сердце уйдет далеко-далеко…

И встретит себя -удивленно и тихо-

Как чудо корней под шершавым песком.

                 *   *   *

Никто не видит, как растут деревья,

Меняясь с каждым годовым кольцом…

Как их пьянит земное притяженье,

Какие ветры дышат им в лицо…

Они в себе таят свои секреты.

Не разболтать сорокам и грачам,

Как прорастают в них зима и лето,

Листву сменяют радость и печаль…

Они живут под толстыми плащами,

Их ни спугнуть, ни ранить, ни задеть…

Но как хрупка под снегом и дождями,

Заброшенная в небо веток сеть…

                 *   *   *

Чем зеркало к тебе обращено?

Твоими же раскрытыми глазами…

Блестящая поверхность ускользает,

И собственную суть узнать дано…

Стрекозы- тени носятся над ней

Как над водой – воды не задевая…

Кто там живет ? Твоя душа живая…

Мелькает рыбкою среди камней…

И рвутся лески- тысяча вещей,

Манящих за собой неосторожно…

И ты глядишь – серьезно и тревожно,

И медленно – в глаза души твоей.

                  *   *   *

На площади привокзальной

Тесно сгрудились лужи

С серебряными глазами,

Как днища огромных кружек…

В них сыплются небо, ветер,

Окурки и перья чаек,

И поезд -сейчас приедет,

И туча- сейчас отчалит…

На площади привокзальной

Сквозняк и чужие люди…

Фемида звенит весами

И сердце беспечно судит…

Как можно – в одну охапку –

Хорошее и дурное ?

А голубь на мокрых лапках –

Как чаша – полон весною…

    *   *    *

Как прорастать сквозь слой земли непросто,

Быть семенем, что дерево таит…

Привычки, словно грубая короста,

А солнце- вечный, золотой магнит…

Жизнь выскользнет из прочной оболочки…

И – кто она? И – что она? Ответь...

Какая блажь таится в сердце почки ?

Что заставляет эти листья петь?

И осыпаться пасмурными днями,

Без страха – лишнее- бросать в огонь,

И оставлять единственное знамя –

Доверчиво раскрытую ладонь.

*   *   *

Тишине учит грусть, как открытой ладони пустой,

На которую – что ни положишь – окажется лишним…

И останется только узор безмятежно- простой,

Как сопилка пастушья, в которую дует Всевышний…

 Оглядеться, проснуться и пальцы разжать не спеша…

Расскажи мне, душа, на каком ты сейчас повороте ?

Но не скажет душа, заиграется в прятки душа,

И запнется сопилка на тонкой стремительной ноте…

Я не знаю, не знаю, и знать ничего не могу,

Я – по дырочкам пальцы, я – в лоно сопилки дыханье…

Я средь линий ладони – как птичьи следы на снегу,

Незнакомые, хрупкие тропы, бегущие к тайне.